EDMOND AMAN-JEAN (1859-1936)
Girl with a Peacock. c. 1909. Oil.

Hermione aux yeux blonds, Saana du souvenir
Où s’évente aux soirs bleus la paresse des plantes !
Ta chevelure monte en senteurs somnolentes
Des houblons et des vins fatigués de mûrir.

Hermione aux yeux lents, soupir de l’oasis,
Ligne d’or du rivage et troène qui hèles
L’oiseau lourd égaré sur les mers éternelles;
Lit d’encens pour les chants malades de jadis.

Cœur joyeux d’Hermione, ô clepsydre de sang,
Oubli des jours comptés par la chute des sables;
Yeux d’Hermione ombreux, citernes favorables
A qui fut pèlerin et n’est plus que passant !

Sommeil des jours féconds, royal fardeau de grappes,
Chute de fruits hâlés, lumière des chairs d’or,
Hermione clémente au barde errant qui frappe
La harpe de toujours pour son dernier accord !

Les temples sont déserts, les flambeaux sont éteints,
L’écho n’a plus de voix pour les strophes antiques;
Des cieux la voûte basse étouffe les cantiques
Et la mer elle-même est veuve des lointains.

Ô jours las d’être jours, ô soirs vieux d’être soirs !
Hymne de fin d’été des vagues assagies !
Comment, au souffle en pleurs de quelles nostalgies
T’attiser, vieux poème aux rythmes d’encensoirs ?

Exil et solitude, abandon et ténèbres !
Vils mépris de soi-même impudemment drapés
Dans les plis de granit des toges de la paix;
Histrions enivrés de cadences funèbres !

Divins projets des soirs et réveils lamentables
D’aigle au coeur entamé par les corbeaux sanglants,
Oiseau royal qu’en rêve emportent les grands vents
Et dont l’essor rampant va balayant les sables.

— Mais qu’importe le rien du mot dit et redit,
Mais qu’importe la mort d’un millier de poètes
Dont le cœur déjà mûr a sonné le midi ?
— Ton sang rajeunira les pourpres de la fête,

Hermione aux cheveux d’aromes fabuleux;
Et l’autel ne sera jamais pauvre d’offrandes
Tant que tes seins d’enfant luiront dans les vents bleus,
Ô fille des déclins, Muse aux prunelles grandes !